Está muy claro que en España, este país tan particular con excesiva tendencia a la desmemoria y a las terrazas, imposible de gobernar y cuyos habitantes, españoles cada vez más divididos y acuciados por los alquileres de temporada, se caracteriza por tener una capacidad innata para no encontrar acuerdos sobre cualquier cuestión. ¿Por qué? Será que cuando el calor vuelve y la ropa se encoge lo normal es que cada uno vele por sus intereses, que cada uno sea el protagonista de su propia película en la que la realidad desfila por delante y por detrás sin avisar, en fotogramas fugaces, en portales oscuros, sin que nadie pueda explicarnos lo que cada uno debería de sentir en cada momento porque es algo intransferible. Y cuando hace frío, pues también.

¿De qué hablamos cuando hablamos de la felicidad? Pues uno la vivirá sobre un velero, otro en una oficina con vistas a La Barceloneta, mi amigo Ángel con sus hijos en brazos y tumbado sobre manteles de cuadros rojos y blancos en plena naturaleza y Juanito poniendo una bandera en el punto más alto del puto Anapurna. ¿La tristeza?, ¿la ira?, ¿la envidia?…Cada uno a su manera que para eso uno es el capitán de su propio barco de arroz a la deriva.

Sin embargo, a raíz de la ridícula condena de los machotes de «La Manada», nueve años por abuso sexual y no violación, parece que a todos se nos llena la boca con la misma palabra, ASCO, cuya receta viene a ser exactamente y en los mismos porcentajes para cada uno de los 40 millones de habitantes (a excepción de algunos familiares de los acusados), un 32% de rabia, un 25% de hartazgo, un 18% de impotencia ante una justicia que es todo menos ciega y un 12,5% de impotencia a secas. El resto es un vómito de marisco que dibuja en el suelo la frase: yo sí te creo.

Resulta que es verdad, que a veces sí que es posible, que por fin estamos de acuerdo en algo y que por lo menos en algunos momentos, fugaces, intermitentes y casi coreografiados por un director invisible, caminamos juntos y en manada.